Was  bin  ich  immer  in  den  Leichenzügen,
vom  Regen  hingepeitscht,  von  Rabenflügen
umweht,  und  schaue  alte  irre  Witwen  tanzen,
und  Nonnen  beten  still,  und  Knaben  halten  lachend  die  Monstranzen.
Was  bin  ich  immer  bei  den  Zweifelhaften,
bei  Toten  und  Verwünschten,  die  am  Krame  haften,
im  kalten  Regenwind  der  Einsamkeiten!
Was  hör  ich  immer  dumpfe  Särge  in  die  Erde  gleiten,
Kirchtürme  rasen  wie  gegeißelt  um  den  Himmel  immer,
in  jeder  Gasse  hockt  ein  bettelndes  Gewimmer:
Mein  Leben  ist  ein  Regnen  und  ein  Klagen,
ein  langes  Sterben  von  Novembertagen. y.g.